Le Fantastique façon Oorgan

Voilà, depuis quelques temps, je me pique à écrire des "nouvelles" "fantastiques".
J'aimerais avoir votre dessus.
En voici donc une (inspirée de Lovecraft, of course):

ou la! je t'ai perdu au bout de la moitié du récit! arrives tu à te relire sans respirer?

au lieu de '"geste satanique ", emploie plutôt 'geste isotérique' même si cela revient à la meme chose
un conseil: relis-toi et corrige toi! c'est du langage parlé, non de l'écrit

Même remarque que SquallLion que je salue au passage.
Il faut impérativement aérer le texte pour sa présentation, sinon tu coupes toute envie de lire, c'est impossible. Edite ton message, sépare les §, etc ...

Par contre, je ne trouve pas que ça se rapproche du langage parlé puisque je vois que tu utilises beaucoup souvent "il aurait fallu qu'ils le torturassent" etc ... On ne parle pas comme ça dans la vie. Cela donne donc un ton plus littéraire qu'usitait Lovecraft ou autre, mais ce n'est pas forcément le tien. A l'opposé, l'emploi de phrase courte est parfois un bon moyen de faire monter la tension. C'est un truc d'écrivain de série noire que tu devrais essayer parfois.

EX :
" Il pleuvait. Pluie. Brumes. Flaques d'eau. Un bruit sur la droite. Non, j'ai du rêver. Et pourtant ... Bon dieu ! Mais c'est impossible etc..."
Cela fait des changements de rythme, un peu comparable à un film d'horreur "caméra sur l'épaule" qui te raconte tout au fur et à mesure.
Je te dis ça car un récit littéraire n'est pas forcément la meilleure solution pour faire passer un message d'horreur.

L'influence de L. est si évidente que c'est quasiement un pastiche, un accéléré, un résumé.
C'est intéressant pour te faire la main et continuer de progresser dans l'écriture, mais prends plutôt ça comme un exercice de style. L'important c'est que tu ingères tout ce que tu aimes bien , les styles de tes écrivains préférés, puis que tu oublies tout ça et que tu arrives à trouver ton propre style.

Comme tu es très jeune, tu as encore tout le temps de t'essayer à ces expériences. Bonne continuation !

Tout d'abord, bravo Oorgan, car je trouve que ton histoire est assez réussie! Etant moi-même amateur de fantastique Lovecraftien, je me devais de la lire! ça fait plaisir de voir des jeunes qui s'intéressent encore aux sombres secrets hydeux dissimulés dans les écrits impurs et sacrilèges du Maitre de Providence...

Première constatation, les remarques de VIC et SquallLion étaient avisées: ton texte est beaucoup plus agréable à lire depuis que tu l'as séparé en paragraphe.

Je trouve que ton style est plutôt bon, d'un assez joli classicisme je dirais... ça tombe bien, c'est ce que j'aime! Par contre, je trouve comme VIC que ta façon d'écrire se rapproche un peu trop de celle de Lovecraft... même si des passages comme "cette étrange succession d'êtres grimaçants, dansants sur une sarabande infernale aux accords dissonants et grotesques" sont de vrais délices! A la rigueur, je pense que tu pourrais peut-être conserver ce style d'écriture (après tout tu ne seras pas le premier des disciples de HPL à s'en inspirer), mais limiter ton utilisation du Mythe à de vagues allusions parcimonieuses. C'est ce que faisaient Clark Ashton Smith, Robert Bloch et Robert Howard, dont les textes rejoignent pourtant souvent l'univers de Lovecraft. Ils utilisaient le même ciment mais leurs propres briques! A mon avis, c'est ce qui fait que ces 3 auteurs restent intéressants à lire encore aujourd'hui... August Derleth, qui lui réutilisait à la fois le ciment ET les briques, est plus ou moins tombé dans l'oubli... Bon, je ne sais pas si mes métaphores de maçonnerie sont bien claires... En gros, je dirais que Cthulhu et Yog-Sottoth appariennent à Lovecraft, et rien qu'à lui, même s'il pourrait peut-être te les prêter un peu de temps en temps, à la rigueur...

L'intrigue elle-même est plutôt bonne, très noire (un peu trop pour moi?), malgré quelques petites faiblesses sans trop de gravité. Peut-être pourrais-tu dévellopper un peu plus le personnage principal. Qui est ce Robert Philips?... Un poète, ok, mais a-t-il du succès? A-t-il une vie heureuse? Pourquoi roule-t-il si vite, de nuit, sur cette route dangereuse? Ce sont des détails comme ceux-là qui permettent aux lecteurs de s'attacher aux personnages... ça leur donne l'impression de les connaîtres... (et ainsi, lorsque survient le moment fatidique, de ne pas accueillir leurs sort avec indifférence!)

En tout cas, compte tenu de ton age, c'est un sacrément joli boulot que tu as accompli là. Bravo, et surtout continue! N'hésite pas à partager avec nous tes futures créations!

Bravo Oorgan pour ce texte très prometteur pour quelqu'un de 13 ans. Si tu continues dans la voie de l'écriture, je ne sais pas où tu t'arrêteras.
J'espère que tu vas vouloir continuer à dévorer des livres et à améliorer ta plume.

Ton histoire est bel hommage à Lovecraft, avec une touche d'onirisme que l'on retrouve parfois dans certaines de ses nouvelles (comme la quête d'Iranon dans Dagon).
Quelques phrases ont particulièrement retenu mon attention.
Comme Thodur te l'avait écrit lors de ta première AVH, je miserais bien une petite pièce sur tes talents de futur écrivain.

Pour l'instant, je vois que tu t'amuses à employer des constructions grammaticales et des temps plutôt recherchés, donnant un ton très littéraire. C'est très bien, car qui peut le plus peut le moins. Cela fait partie de la technique. Comme tu es musicien, tu sais que la technique est indispensable car c'est elle qui permet de libérer les émotions sans que l'on n'y pense, une fois que la maîtrise est telle que l'on n'a plus besoin de se sconcentrer sur l'aspect technique.

Je t'encourage donc à continuer dans toutes les voies de l'écriture à et t'essayer à de nombreux styles. En décortiquant le style de tes écrivains préférés, tu devrais faire des progrès.

Bonne continuation !

Bravo à toi Oorgan

J'aime beaucoup ce genre d'ambiance; bien que j'ai pu être un peu dur à la lecture d'une de tes AVH, tu n'en as pas moins beaucoup de talent pour ton âge et tout cela est très prometteur.

Là encore, les critiques portent sur ce qui ne va pas (comme on dit, on s'en fiche un peu des trains qui arrivent à l'heure!), donc ne te formalise pas; ce qui suit a humblement pour but de te faire progresser:

* Les fautes d'orthographes: il y en a déjà moins et c'est un vrai plaisir pour le lecteur d'avoir un texte épuré de ces scories fort dérangeantes... Un bon point! Encore des bricoles mais ça va mieux. Ex: les mots, quelle que soit la main du poête ne peuvent la décrire.

* La concordance des temps: l'emploi du présent narratif a tendance à rendre les scènes plus vivantes et cela t'éviterait des contorsions grammaticales avec l'emploi de l'imparfait du subjonctif. C'est bien d'utiliser toutes les facettes de cette belle langue qu'est le français, mais comme dirait Faëndil le Nain, point troll n'en faut...

* Point soulevé par VIC: l'utilisation de phrases courtes accélère le rythme et fait monter la tension. A ne pas utiliser immodérément mais ça peut être utile de temps à autre...

* Comme le dit Kraken, n'hésite pas à prendre ton indépendance littéraire. Utilise dès que tu le peux la fonction synonyme de Word, condense tes idées quand c'est possible. Ex: Quand une averse tombait, les Elfes et Philips se réunissaient, et ils se racontaient des contes ou chantaient des chansons. --> Quand une averse tombait, les Elfes se réunissaient autour de Philips et le berçaient de contes et de chansons. (essaie maintenant de remplacer bercer par noyer, assommer, envelopper... et regarde les nuances qui apparaissent dans le texte, quant à l'attitude des Elfes. Tu vois?)

Je ne reviendrai pas sur ce qui a déjà été dit fort justement; tout cela est déjà très bien et on sent ta plume s'affirmer à chaque nouvelle production. Bon courage à toi pour la suite!

Bonsoir !
Merci de m'avoir lu & désolé d'avoir mis tant de temps à répondre.
Toutefois, cela me permet au moins d'éviter un double post (et de passer pour un grossier personnage ), et voici un second texte, qui tient compte de vos remarques (du moins je l'espère... Au moins, il n'y a pas de nyarlathoteperie dedans.) :


Las ! La Nature bienfaitrice qui nous a engendrés est aussi capable des pires perversions ! C’est de cela que témoigne une horrible aventure, survenue il y a aujourd’hui quarante ans.

J’avais alors vingt ans, et, étant plus vigoureux que maintenant, je me promenais souvent dans les Alpes ; je faisais même de la contrebande entre la France, la Suisse et l’Italie. Ce fut d’ailleurs lors de l’une des ces commissions que m’advint mon histoire.

Quelques jours plutôt, j’avais rencontré à Genève un agent de la Mafia italienne, Giovanni Certanto, venu en France pour servir de truchement à un quelconque parrain. Celui-ci souhaitait que j’assurasse le transport à quelques bijoux volés à commerçant parisien – ce dernier avait fuit la ville après avoir refusé de payer les redevances illicites - dont on se fût saisi à la frontière.

À cette époque, j’étais bien moins riche que maintenant, et les fins de mois étaient parfois difficiles ; aussi acceptais-je, bien que l’hiver battît son plein, lâchant sans répit ses tourbillons de flocons blancs. Je partis le lendemain, profitant d’une soudaine accalmie de ces derniers.

J’étais sur les routes bien avant que les premières lueurs bleutées de l’aube eussent apparu ; l’air était vif et froid, et la neige de la veille m’entravait quelque peu dans ma marche. Pourtant, la ville ne fut bientôt plus qu’un point noir ne cessant de rétrécir dans mon dos, tandis qu’à mes pieds se trouvaient de majestueuses vallées recouvertes du drap blanc descendu du ciel.

Je marchai ainsi jusqu’à ce que le soleil eût quasiment disparu derrière les imposants monts ; je dressai alors en toute hâte un campement, et l’achevai alors que l’astre diurne achevait d’ensanglanter le sol immaculé. Je mangeai alors, bus un peu de vin pour me réchauffer, et je me glissai dans mon duvet, après avoir estimé qu’il me restait sept jours de marche.

Le matin, je me levai fort tôt, remballai mes affaires, et je repris ma marche. Là encore, le temps était ensoleillé, bien que l’air restât froid. Je ne cessais de m’élever dans les solitudes glacées, sous le regard moult fois millénaire du soleil. Vers midi, un vent froid, venu du Nord, se leva ; heureusement, il ne me gêna point : la neige était en effet trop lourde pour qu’il la soulevât, et il était assez sec. Malgré cela, j’en ressentis une irritation aussi étrange qu’inexplicable lorsqu’il survint. Peut-être était-ce à cause de ses sifflements aigus, qui produisaient un son mystérieux et infernal, jetant continuellement un inquiétant voile phantasmatique sur les vénérables montagnes.

Les trois jours suivants s’écoulèrent ainsi ; je parcourus maintes lieues durant ce laps de temps. Au sixième matin depuis mon départ, toutefois, la neige se recommença à tomber. Ses rafales tourbillonnantes semblaient chercher à étouffer quiconque se trouvait pris dans les rets froid de son filet ; et la température n’avait cesse de baisser ; aussi choisis-je de trouver au plus vite un endroit où m’abriter.

À ce point-ci de mon périple, je passai à côté d’un pic que l’on appelle encore aujourd’hui, sans en connaître la raison, «Mont Malibia» ; j’y cherchai donc une quelconque grotte, où je pusse m’installer en attendant la fin de la tempête. Cela arriva assez rapidement ; et je fus soulagé, en entrant, de sentir un air plus sec. J’en profitais pour changer de vêtements, avant de me blottir dans un coin pour fumer ma pipe, en attendant la fin du pandémonium neigeux.

Les heures passèrent, mais nul signe d’une providentielle accalmie ne se manifesta ; et la grotte qui de prime abord m’avait semblé être un refuge devint une prison. Ses parois tranchantes semblaient vouloir me blesser ; et un froid glacial s’infiltra peu à peu par son ouverture. La lumière déclina peu à peu, sans que les éléments ne s’apaisassent.

Dans ces conditions, je pris la décision de dormir ici ; et j’étendis mes couvertures sur le sol, avant de manger un peu. Je m’endormis ensuite, gardant ma lanterne allumée et à portée de mains, bien que je craignisse peu les potentielles bêtes sauvages qui eussent pues vivre dans la caverne : celle-ci semblait en effet depuis longtemps abandonnée.

Puis, vers minuit, je crois, à l’heure la plus noire d’une journée, celle où revivent les esprits interdits à l’Homme, je me réveillai, saisi par un bruit lointain. Mon premier geste fut de regarder ma montre, mais il m’apparut assez vite qu’elle s’était coincée à 23 heure. Cela ne me chalut point sur le moment, le temps tel que nous autres hommes le concevons n’influençant pas sensiblement les chances de survie dans les Montagnes.

J’essayais ensuite de me rendormir, certain d’avoir été tiré de mon sommeil pour les sauvages alizées chantant à l’entrée de mon refuge. Toutefois, j’entendis de nouveau le son lointain, indéfinissable. Il se répéta quelques minutes plus tard, puis une nouvelle fois une minute après, avant de reprendre à un intervalle encore plus rapproché. Bien que je n’y accordasse que peu d’attention au début, il finit par m’obséder dangereusement quand il se changea en une cascade diabolique et retentissante. J’avais l’impression qu’il m’appelait, et peu à peu naquit en moi le désir de répondre à ces interjections incessantes. A la fin, je me levai, et tentai de localiser la source de ce qui m’attirait étrangement. Celle-ci semblait être tout au fond de la cavité, et je m’y dirigeai donc. Ma lanterne me révéla bientôt une étroite brèche dans l’une de paroi ; elle était assez large pour que je pusse m’y glisser, et c’est ce que je fis.

J’eus le plus grand des maux à passer au travers – et pourtant, je n’étais pas gros -, mais j’y parvins tout de même. Je retrouvai alors dans un tunnel fort exigu – quoiqu’il le fût moins que l’ouverture que je venais de traverser. Malgré cela, je pouvais avancer avec une certaine aisance dedans, et il me mena, après maints méandres non-loin du sommet. J’avançai fiévreusement, guidé par les bruits de plus en plus proches, hésitant à chaque intersection, mais choisissant toujours le bon chemin. A terme d’un nombre d’heures que je ne puis définir, j’atteignis une immense salle. La lumière de la pleine lune pénétrait faiblement à l’intérieur, s’engouffrant dans un petit trou dans le plafond bas (sur l’instant, je ne me rendis pas compte que la neige n’entrait pas dans la pièce). Elle éclairait malgré cela intensément la scène qui se déroulait sous mes yeux, et je maudis cette dernière, car elle avilissait la lune, cet astre d’argent qui veille perpétuellement dans le ciel de la nuit, éclairant les chimères folles des nuages qui cherchent à l’étreindre, nimbant d’argent tout ce qui se trouve en son pouvoir. La lune connaît nombre des secrets de la vie et de la mort, et étend sur nous son ombre chaleureuse. Elle a donné sa fertilité pour nous protéger, et nous devrions être reconnaissants envers les mers sèches et mortes et les plaines vastes et stériles qui courent sur sa grise surface.

Pourtant, lorsque je vis se qui se déroulait devant moi, je faillis mourir de peur. Cette scène dépassait en horreur tout ce que peut imaginer l’esprit humain ; et je regretterai toujours de l’avoir vu.

Il y avait treize ombres vaguement humanoïdes sur le sol, mais aucun corps pour les projeter. Ces ombres dansaient à la sombre clarté grise de la Lune, et il semblait qu’elles frappaient de temps à autre une grosse pierre, produisant le bruit qui m’avait tiré de mon sommeil. Celle-ci devait être une sorte d’autel, car elle était sculptée fantastiquement, évoquant à la fois des os, des serpents, des crânes… Elle est était entièrement blanche, comme si elle était faite d’ivoire. De plus, sa surface supérieure était entièrement lisse, comme si on l’eût aplanie maintes années durant, et je manquai de peu de pousser un cri de saisissement ; car, gisait dessus, les membres en croix, nu, l’atroce cadavre d’un enfant. Il était âgé de neuf à dix ans, et paraissait avoir souffert de moult blessures : ses cheveux bruns étaient poisseux de sang, une profonde estafilade lui barrait la jambe gauche, sa peau avait été arrachée par endroits et il lui manquait plusieurs doigts. Je frémis d’horreur en détaillant ce corps, si jeune, et déjà mort.

Lorsque j’eus fini de détailler tout cela, un tambour sacrilège s’éleva soudain dans la salle (d’où exactement, je ne peux le dire), et les ombres cessèrent soudain de danser, et se réunirent en cercle autour de leur autel impie. Le tambour émit alors des rythmes étranges, et, comme j’étais quelque peu versé dans la musique – je remplaçais parfois l’organiste de la cathédrale lorsqu’il avait un empêchement -, je reconnus six sextolets de doubles croches, tous légèrement irréguliers ; presque simultanément, les ombres (en supposant qu’il s’agissait des ombres), se mirent à chanter une lugubre mélopée, composée de sept syllabes d’une langue que je n’ai jamais entendue. Ce sinistre chant semblait infini, toujours sur le point de s’achever, mais toujours poussé par le tambour diabolique.

Toutefois, au bout d’un temps non-délimitable, la ténébreuse psalmodie prit brusquement fin, et ses échos résonnèrent longuement dans la salle, comme ils résonnent dans mes oreilles encore aujourd’hui. Pour l’heure, cependant, je fus stupéfait par le déchargement soudain de la tension accumulée dans l’air lors de cette suite de notes terribles et indicibles; chancelant, j’aspirai une grande bouffée d’air frais. Mais, tandis que je me remettais, la dernière monstruosité que cachait ce lieu se survint.

Les ombres se penchèrent sur le cadavre mutilé, et en arrachèrent des bouts de chairs, qu’elles portèrent à leur bouche ; mon cœur se souleva en voyant les lambeaux flotter en l’air, avant de disparaître dans d’invisibles gosiers. Pourtant, je ne fis rien pour empêcher cette infamie, la regardant avec une avidité dégoûtée, comme si je croyais qu’il ne s’agissait que d’une farce, et, lorsqu’elle fut achevée, je hurlai soudain d’une terreur incontrôlée, car il n’y avait plus de corps sur la pierre, avant de m’enfuir, poussant des cris effrayés que l’écho amplifia et me renvoya, m’effrayant encore plus.

Je réussis, je ne sais comment, à retrouver la grotte où je m’étais abrité ; sans réfléchir, sans même utiliser une once de l’instinct que nous ont légués nos lointains ancêtres simiesques, je réunis mes affaires, et sortis, bien que la tempête fît plus que jamais rage.

Je marchais alors, insensible au froid comme à la fatigue, à la faim comme à la neige. Dans ma tête défilaient des images étranges, des visions interdites du Passé, tels des spectres antiques venus du fond des temps pour me hanter… Kaag’th, le Dieu des Montagnes, dont les Vents infernaux tourbillonnent sans cesse, cherchant à égorger qui pénètre dans leur royaume… Les e aux rougeoyantes du port d’Irkal, la cité oubliée des chrétiens, qui se dresse aux portes du désert, au-dessus desquelles les fidèles d’Archaia, Celle-qui-mange-les-hommes, tiennent levés leurs cimeterres dégoûtants encore du sang des musulmans qu’ils viennent de décimer… Et toujours soufflait ce vent maléfique du Nord, chargé des rites païens qui s’exerçaient autrefois dans la lointaine Norvège, là où ciel et mer se confondent…

Je ne sortis de cet état semi-comateux que lorsque j’atteignis Aoste ; là, je délivrai les bijoux, et reçus mon argent. L’homme que je rencontrais me proposa de passer une nuit dans la ville à ses frais, mais, connaissant les mœurs de mes employeurs, je déclinai l’invitation ; je craignais en effet de me faire trancher la gorge dans mon sommeil, afin que l’on pût reprendre le salaire que je venais de recevoir. Je décidai également de repartir immédiatement. Cinq jours plus tard, je rentrai dans la ville. Je m’enfermai directement chez moi, sans voir personne, et gardai le lit environ trois jours. Personne ne fit de remarque sur mon air pâle et maladif, probablement à cause de lui, d’ailleurs, non plus que sur mon absence. Je ne repris ma vie normale que deux semaines plus tard, comme bibliothécaire.

Voilà le récit de mon aventure. Bien que j’aie essayé de l’oublier au cours des quarante années qui la suivirent, les souvenirs que je conserve d’elle sont nets et précis, comme si ils eussent été marqués au fer rouge sur mon âme.

Quant à la motivation de ce récit, elle vient du fait que des archéologues ont découverts une pierre blanche étrangement sculptée, vieille de plusieurs centaines de millions d’années, dans une caverne sous le sommet du Mont Malibia…

Bon tenez, en voici deux autres --- très courtes ---, un peu de le style du Lovecraft de l'onirisme et de Lord Dunsany... Avec ma touche organesque, je crois :










Qu'en pensez-vous ?

Et tu n'as que 14 ans? ça fout limite les chocottes!!!

Franchement, c'est bien, très très bien même. On dirait un peu du Clark Ashton Smith !

Bravo, continue!!!

J'ai bien aimé aussi, relativement poétique!

Pour ton âge, c'est incroyable!

(EDIT : je n'avais pas lu ce que disaient mes confrères sur tes autres histoires, je vois que certains commentaires rejoignent ce que je dis dans celui-ci)


Bravo Oorgan, c'est excellent

Je pense que tu as vraiment assimilé tes lectures, et que tu as compris l'art de l'imitation (attention, je n'ai pas dit copie, c'est une nuance énorme !). Loin d'être un reproche, c'est au contraire un plaisir d'imaginer ce que pourra donner ton écriture à long terme.

Pour être plus précis : tout artiste digne de ce nom reconnaît qu'avant de créer des oeuvres vraiment significatives, il faut absorber et imiter (que ce soit en écriture, en musique, en cinéma, ...). Je ne dis pas qu'on ne peut pas créer à partir de rien, mais que généralement, une oeuvre prend sens par rapport à un contexte culturel, elle s'appuie sur un principe "alchimique" qui ne se fait pas sans connaissances, un peu comme un sorcier qui voudrait créer de nouveaux sorts en apprenant l'art de ses prédécesseurs dans des grimoires minutieusement collectés.

Alors, je dirais que tu as prouvé que tu possèdes les prérequis essentiels (la capacité à apprendre un style et à le réutiliser de manière tout à fait convaincante pour tes propres idées). L'étape suivante est de rendre ton jeu d'influences unique. Même si je vénère Lovecraft et consorts (j'ai moi-même été amené à écrire des poèmes proches des nouvelles que tu as publiées), le cercle Dunsanien-Howardien-Lovecraftien est devenu trop répandu pour permettre une visibilité marquante de leurs héritiers (comme me disait une copine récemment : "marre de Cthulhu", ce à quoi j'ai répondu "marre des zombies aussi", alors qu'on aime ça pourtant). Je vais te donner un exemple : quelqu'un qui lirait de manière très approfondie des auteurs comme Céline, Gavalda et Marx, aurait un style unique, puisque peu de gens s'intéressent de manière simultanée à ces trois auteurs très éloignés. C'est une première garantie d'originalité, un peu comme une recette de cuisine inédite.

La seconde est d'appliquer cette refonte unique à des concepts qui te sont personnellement chers (exemples : thèmes sociaux comme la société faussement bien-pensante, thèmes philosophiques comme le dépassement de soi à travers le combat, etc...). Pour ça, inutile de chercher, en général on sait d'emblée ce qui est important à nos yeux, ce que l'on veut affirmer ou communiquer. Ton style déjà unique forgé précédemment par une assimilation/imitation d'influences variées, va passer par le filtre également unique de ta personne. Ton travail aura pris une dimension toute autre.

Bref, je t'encourage sincèrement à poursuivre l'écriture et à donner de l'ampleur à ton art, puisque l'aperçu que tu nous as livré est très prometteur.

Je suis d'accord avec Jareth ... que était d'accord avec moi

Peu de choses à ajouter au post de Jareth. C'est vraiment très bien, surtout pour lorsque l'on voit ton âge.
Effectivement, tu as montré que tu avais assimilé tes maîtres d'écriture.
Après, libre à toi de chercher à découvrir d'autres voies plus originales, l'envie te mènera où tu souhaites aller.

Juste quelques remarques :

tu as oublié tous les "s" des passés simples de Krem :
Une nuit, je débarquai dans ce port antique, à l’heure où la mer devenait froide et achevait ; y compris ceux du dernier §.
Faut vraiment que tu progresses encore de ce côté. C'est moins important que l'imagination, l'aisance de plume, le style ou l'inspiration, mais c'est un maillon faible qui ne met pas en valeur tes écrits.

De plus, et c'est un paradoxe de dire ça sur notre forum, mais je pense que, vu ton potentiel, ce serait un peu le gâcher que de continuer à écrire des AVHs fantasy "banales". C'est récréatif , ludique, et très instructif côté écriture, bien sûr.
Mais tu peux prétendre à viser plus haut. Ne t'enferme pas dans des styles stéréotypés.

Fais vraiment ce qui te plaît.
Je suis vraiment impressionné, j'espère que tu vas continuer
Respects !

Merci à tous pour ces compliments
Kraken> après tout, j'ai lu les mêmes choses que Clark Ashton Smith : Dunsany et Lovecraft (c'est marrant que tu le cites, parce que l'Empire des Nécromants et Ubbo-Sathla m'ont été offert à noël).
Je comprends ce que vous voulez dire, Jareth & VIC Je le retiens.

VIC> Les verbes du premier groupe ne prennent pas de -s à la première personne du passé simple
Que veux-tu dire par "ce serait dommage de continuer à écrire des AVH de fantasy "banales" ?

Merci encore d'avoir lu ces quelques textes !

oorgan a écrit:

VIC> Les verbes du premier groupe ne prennent pas de -s à la première personne du passé simple
Que veux-tu dire par "ce serait dommage de continuer à écrire des AVH de fantasy "banales" ?

C'est nouveau cette règle de Français sur les verbes du premier groupe ? Je demande une contre-expertise !

j'aimai
tu aimas
il aima
nous aimâmes
vous aimâtes
ils aimèrent

Regarde dans un bescherelle... Le prof de français lui-même nous a expliqué que cela, devant le nombre de personnes qui écrivait: "je demanda" ou "je demandais".
D'ailleurs, on peut avancer que le passé simple du premier groupe se prononce, normalement, pour la première personne : "je demandé" (comme le futur).
Je crois qu'il y a aussi une histoire avec le verbe avoir (ai, as, a) que l'on retrouve dans les terminaisons du passé simple (demandai, demandas, demanda) pour le singulier.
Et puis, si tu le considères comme une source sûre : http://www.leconjugueur.com/frimp_ps_formation.php
Le mieux serait peut-être de demander à Vador ou à l'un des instituteurs du Forum.

Et qu'entendais-tu dans la deuxième partie de ton message ?
(Bonne année, en passant )

EDIT : Aqme me supplante !

Je pense que Vic voulait dire que les AVH d'héroïc-fantasy sont très nombreuses dans les LDVELH et il pense que tu pourrais t'aventurer dans des domaines un peu moins travaillé comme dans l'horreur au XIXème siècle, les récits contemporains, le policier etc...

AqMe en effet a raison par 2 fois. Merci pour ces précisions !

C'est vrai que je ne suis plus capable de nommer les temps en Français, mélangeant imparfait et passé simple sur ce coup là.

Pour les AVHs, je voulais bien dire en effet qu'il y a assez comme ça de ldvelhs de fantasy hyper formatée à la D&D ou Tolkien.

VIC a écrit:

Pour les AVHs, je voulais bien dire en effet qu'il y a assez comme ça de ldvelhs de fantasy hyper formatée à la D&D ou Tolkien.

Justement, à une époque, j'avais songé à faire un truc de SF hyper glauque, avec le héros qui perd la mémoire (je n'ai jamais lu autre chose de l'ancienne prophétie que son résumé), OPT et tout... Mais j'avais pensé qu'il fallait que j'attendisse quelques années avant de m'y lancer.
D'un autre côté, on peut certainement sortir des trucs de fantasy non-pompé-de-Toto ; d'ailleurs "l'Assassin", "les Bois Maudits" et "Port des Brumes" ne l'étaient pas (je n'avais point lu Tolkien à l'époque, je crois), pas plus que "Au centre d'un cercle de Sable et d'Eau", le dernier BLR (pour citer une AVH digne de ce nom) ne l'est.
Mais explorer d'autres genres pourrait être intéressant...

J'ai récemment essayé d'écrire un poème uniquement en alexandrin, sans rime, dans la même lignée que les poème en prose postés plus haut (à la base, il devait d'ailleurs en faire partie). Voici donc le résultat ; j'espère ne pas m'être trop trompé dans la façon de compter les pieds ...


Qu'en pensez-vous ?

Tiens ? Il semblerait que mes vers ne vous sissent point (est-ce bien français ?) ou qu'ils vous aient échappé. Mais bon. Peu me chaut. Voici d'ailleurs une nouvelle "espérimentale", rédigée dans un style dont je ne suis pas vraiment familier... Je l'ai faite d'après mon interprétation d'un Fungi de Yuggoth (le XVIIème, de mémoire)...

J'aime bien tes deux dernières créations. Tout est toujours fortement influencé par HPL et Machen.
Tu utilises des mots usités, des conjugaisons de verbe osées, des tournures de phrase classique fort éloignées du langage courant. Cela créée donc un décalage et rajoute un côté hermétique. C'est peut-être ton style après tout.

Néanmoins je pense que tu devrais t'essayer à ne pas utiliser ces formules de style "trop littéraires" pour t'entraîner : ce serait une sorte de contrainte que tu te fixerais.
D'une part cela t'obligerait à t'entraîner à faire passer le même message mais avec des mots différents : c'est une contrainte créative due au style que tu t'imposes. Tout comme Perec et l'Oulipo, la contrainte peut être une source de créativité, tout en étant ludique.

D'autre part, c'est en maîtrisant ou en essayant tous les styles que tu pourras trouver celui qui te semble le plus naturel. Je reprends ici le même principe qu'un musicien faisant des gammes :

1) même si il est capable de jouer 2 ou 3 fois plus vite, il doit jouer au tempo adéquat.
Autrement dit, même si tu es capable d'utiliser des formules de style extrêmement littéraires, ce ne sont pas forcément les meilleures en fonction de ce que tu veux faire.

2) un musicien qui ne se spécialiserait que dans du Bach serait certes un expert dans ce domaine... mais si il sait jouer aussi d'autres musiciens classiques, du jazz, du blues, etc ... il devrait être encore meilleur quand il jouera du Bach. Une fois qu'on maîtrise plusieurs styles, on mélange le tout et on obtient le sien, ou celui qu'on préfère.

Toujours dans la même métaphore, le meilleur musicien n'est pas le plus technique. Il y a des guitaristes qui jouent à 200 à l'heure et qui ont une technique folle. Mais sans inspiration, ils ne sont pas des artistes. La technique est nécessaire, mais doit s'effacer lors de l'execution.

En jazz, il y a un truc connu. On ne doit jamais faire de l'esbroufe, ou jouer plus haut que ce qu'on peut. On n'est plus soit-même dans ce cas. Et c'est en perdant sa sincérité qu'on perd son sens musical.

Dans cet état d'esprit, de recherche de contraintes, de style différents, je te conseillerais carrément l'opposé de ton style actuel, à savoir d'essayer des haïkus : penses-tu pouvoir véhiculer d'autres émotions, raconter les mêmes histoires, avec ces contraintes minimalistes ? Tu pourrais aussi essayer des quatrains (je pense à ceux d'Omar Khayam avec son Rubayat, par exemple). Bref, essayer pleins de choses différentes.

Salut, VIC (demain, je commence plus tard, alors en j'en profite)

Merci d'avoir lu mes deux derniers textes ! Il est vrai que c'est assez inspiré de Lovecraft ; j'ignorais par contre pour Machen ; mais c'est toujours bon à savoir ^^ Le style littéééééraire, je l'aime parce qu'il donne un côté assez "dix-neuvième ampoulé" au texte ; mais parfois, en lisant Lovecraft, je me dis que je ne suis pas lui et qu'il vaudrait mieux que je cherche à me détacher de son style. L'idée des haïkus me tentent bien - je chercherai précisement les caractéristiques de ces poèmes japonais (A propos de poème et de technique, ça me rappelle que j'ai deux autres récits en vers réguliers et en rimes - et ils sont compréhensibles. Et un autre en onzain. Assez poétique et plutôt bref, d'ailleurs.)

Cependant, j'ai voulu écrire un texte plus simple au niveau du vocabulaire et des tournures, et cela m'a amené, ainsi que d'autre chose, à écrire le texte qui va suivre. C'est une sorte de poème en prose (je crois), une "ode" à Dijon, dont l'idée m'est venu en regardant les places marbrés sous le soleil et les rues sombres où se trouvent encore un peu de la magie des âges passés... J'en ai même rêvé, et Dijon s'est ainsi retrouvé dans Ghabjo, qui est seulement mentionné dans quelques AVH. Bref, j'ai écrit ce texte, d'une impulsion dionysiaque ; si l'on devait écouter une musique avec, ce serait les Litanies de Jehan Alain à l'orgue ; je pense que l'on y retrouve le même rythme que la ville. Mais assez de ce Prélude, et voici la Fugue :



[Quelle coda !]

je suis né à Dijon, quel bel hommage !

linflas a écrit:

je suis né à Dijon, quel bel hommage !

Moi, à Bourg-la-Reine, mais je suis plus chez à Dijon qu'en région parisienne Merci !